Аметист, Редимер, Джефф. По просьбам трудящихся я достаю со старого юкозовского МД несколько стихов
____________________________________________________________________________________________________
Исповедь бродяги (спасибо Ганриэльду за вдохновение.)
Я шел пешком, куда – не ведаю сам.
Но вряд ли к скалистым крутым берегам.
Я шел пешком, хотя мог полететь,
Но предпочёл на небо смотреть.
Забраться ли в гору, спрятаться в лес –
Я стал отвыкать от свободных небес.
Я только лишь шел один по дороге,
И спрятались крылья – важней стали ноги.
Не знаю куда, зачем, от кого –
Я шел и творил. Не пойму одного:
Я заблудился, выйдя без цели.
Друзья мне, увы, помочь не сумели.
Они были рядом, мы вместе шагали,
Однако пути наши не совпадали.
И шел бы я дальше, прогулке той рад,
И, верно, пришел бы в итоге я в Ад.
Но путник спросил: «У тебя есть мечта?»
Я словно врос в землю, ответ не найдя.
Я шел, чтоб идти. Не имея пути.
Дорогой своей насладясь,
Я понял, что стоит наверно прийти
И смыть дорожную грязь.
И снова я шел, хотя мог бы лететь,
Потерял вконец ориентир.
Казалось, пришел. И темная клеть
Окончит следов мой пунктир.
Почти сделан шаг – я ногу занёс,
Зайти помешал тот вопрос.
«А есть ли мечта?» И я вышел назад.
И подумал над этим всерьез.
Не жизнью представилась мне та хотьба –
Ничем. И глаза я закрыл.
Усилилась сердца в груди молотьба –
Я вспомнил, что я не бескрыл.
Но крылья помяты и молью побиты,
Совсем запылились вместе с душой.
С трудом я их чувствую – мной позабыты
Полёты, и кто я такой.
Теперь есть шанс вспомнить.
Спасибо вопросу, да и дракону, что его мне задал.
Будь счастлив, дружище, спасибо тебе,
Что шанс обернуться мне дал.
20.04.09
____________________________________________________________________________________________________
***
Раннее утро. Старый чердак.
Груды вещей. Пыль и бардак.
Солнце сквозь грязное светит стекло.
Прохлада, а в доме тепло и темно.
На улице свежесть, простор и светло,
А здесь прошлым чудесным пахнет давно.
На улице слышится пение птиц.
А тут тихо. Лишь скрип половиц.
То маленький мальчик пришел окунуться
В мир старых вещей,
Что бы вернуться
В то утро умней.
После обеда. Серое небо и тусклый свет.
Дождь моросит и конца ему нет.
А здесь сухо, тепло, тишина и уют.
Трое друзей нашли тут приют.
Настольные игры достали из груд.
Сидят и играют, беседы ведут.
Капли дождя тихо бьются о крышу.
Птицы под шифером возятся, слышу.
Дождь кончился. Вечер. Новый привет:
Кому-то нужна пачка старых газет
Для растопки.
Кто-то поднялся. Веревку распутал.
Вытянул пару газет. Веник мяты укутал
В одну. Еще взял бумаги и вниз проскрипел.
Где-то по радио кто-то запел.
Тихо. Темнеет. Забрался писатель
С тетрадью и лампой. Странный мечтатель!
Сидит по пол ночи при лампочке той
И строки выводит под свет золотой.
Шорох бумаги. Уют и покой.
Кто-то любит гулять под луной.
Кто-то – лежа читать.
Кто-то – летать.
А кто-то наверху ночевать.
Кто-то уверен – лучшее в доме
Это чердак.
Зайди туда в дреме.
Средь барахла походи, погляди.
Убедись, что это воистину так!
____________________________________________________________________________________________________
Wingless сказал, что надо бы исправить "Чердак". Вместо этого я написал еще один. Но другой.
***
Ворохи мыслей шепчут желанья,
Ворох шептаний уводит в мечтанья.
Шорох фантазий и сбывшихся грёз
Стали причиной радостных слёз.
Шелест бумаги, лампа, чердак.
Прошлое ищет всё тот же чудак.
«Я помню тот день, а особенно ночь» -
И время уносит сознание прочь.
Газеты засохшие тихо шуршат,
Под шифером крыши птицы не спят.
За окнами тьма и вообще тишина,
И, спрятавшись в тучи, не светит луна.
В свете лампы настольной кипы страниц,
Исписанных уймой чужих небылиц.
«Всё это было и будет сейчас» -
И тащит рука из кучи рассказ.
И тот оживает. Не рушатся стены,
А лишь полусон растекается в венах.
А рядом, на стуле, возникает порой
Текущей истории добрый герой.
Читатель сквозь слёзы ему улыбнётся
И руку пожмёт, но не проснётся.
Не сон это всё, а самая явь.
И тебе будет явью – только представь.
Всё в мире реально, и наши мечты
Ни разу не станут куском пустоты.
Мы можем творить и можем мечтать,
А кто-то уже умеет летать.
Всё, что нам нужно – уметь замечать,
И чудо, замеченным, станет крепчать.
А если заметишь – прошу тебя, верь.
И в мир волшебства откроется дверь.
Ты в дверь ту, безумец, не бойся зайти.
Не бойся того, что стоит на пути.
Будь верен себе, мечта приведёт.
Ты с нею достигнешь не малых высот.
Ворохи писем шуршат: «расставанье».
Герои рассказов ушли, до свиданья.
Шорох едущей крыши глушит вопрос:
«Неужели и вправду это было всерьёз?»
Погашена лампа. Одеяло. Кровать.
Спи, мой читатель, а я буду писать.
____________________________________________________________________________________________________
***
А на окне колода карт
Лежит в пыли и паутине.
Недвижна, словно на картине.
А за окном приходит март.
Никто не трогает колоду,
Она лежит, себе верна.
Не для игры ведь создана,
А что б предсказывать погоду.
Погоду там, где всё – зима,
Где ночи мрак сильнее света,
Где я, боюсь, не доживу до лета,
Где комната – спасенье и тюрьма.
Я рядом с картами – в пыли и паутине.
Порос грибами, разным мхом.
И ничего не происходит за окном –
Оно грязнее, чем в коптильне.
Я греюсь батареей и вином,
Я ночью пьянствую стихами.
Я здесь один. Глядят волками
Диковинные твари за окном.
Мне страшен холод городских объятий,
Мне душу рвёт замёрзших самолётов вой.
И я не знаю, почему я не живой.
Я слишком сильно избегал проклятий.
Я всё надеялся, что ветер
Вдруг распахнёт закрытое окно,
Напомнит, кем я был давно,
И то, что мир, вообще-то, светел.
Довольно ждать! Открою его сам.
А там посмотрим, что же будет:
Если добро – с меня и не убудет,
А если зло – его верну врагам.
16.07.09
____________________________________________________________________________________________________
(это написано еще осенью)
***
Жил поэт, о драконах писавший,
Их любивший, но драконом не ставший.
А он мог, но житейская скука
Прогнала мечты, как последняя сука.
Не летал тот поэт в поднебесье,
Покинул пещеру в родном редколесье.
В депрессе подумал – нет дара,
А одних лишь способностей мало.
Так не отвлекайся на всё что попало –
Жизнь коротка, и времени мало.
И поразился нрав утонченный,
И услыхал свой глас огорченный:
«Имеешь коль честь, дружище крылатый,
Не смей менять крылья даже на злато».
И вспомнил поэт о прожитых днях,
И крылья расправив, сделал он взмах.
И что же случилось? Не ведаю сам.
Но об дальнейшем поведаю вам.
Есть пара вариантов, какой же из них
Для вас предпочтительней вплести в этот стих?
Вот первый: душа прилетела
Из дальних краев, приблизилась к телу,
Остаться хотела…
Но не смогла. Тлён постиг.
Огонь сник.
Душа в крик.
Скошен лик.
Не человек – парик!
Второй же вариант не такой прозаичный,
Но нужено чтоб был характер отличный.
Поэт взмах за взмахом взлетает всё выше
И видит таких же, как он, что мечтают на крыше.
Теперь – быть примером и не упасть.
Теперь – полётов получишь ты всласть.
Теперь – ты драконий поэт, ветром окружён.
Теперь за других тебе лезть на рожон.
Теперь позабудь, где работу достать.
Теперь… о чем ты будешь мечтать?
Такие вот мысли пронеслись в голове
На русском, английском и на мове.
Улыбнулся дракон. ЭТО – людское.
Закрыл мысли плохие в подземелье складское,
Отбросил суеты и полетел…
Скажи мне, читатель, ты б как хотел?
*примечание - ЭТО - это ропот, сомнения, страхи, отговорки...
