Склад прозы Ilg

[Ilg]

Я человек ленивый...
Потому просто скопирую шапку темы с другого ресурса...


Непрофессионал. И даже почти не любитель.
Так... Что-то около.
Попытки... Пробы... Вероятности... Возможности...
С 4,5 лет - набор материала. С 19 - первые робкие попытки самостоятельного творчества.
Сюжеты постоянно крутятся в голове. Даже, возможно, и для чего-то большего, чем неизменные зарисовки. Но я не берусь за них. Только - краткость. Концентрат. Эмоциональная наполненность. Может быть, пресыщенность. Через край. Ведь, не профессионал. И даже почти не любитель.
Со стихами не срослось, хотя есть две штуки. Подобные мамонтам: большие, неуклюжие, древние и вымершие. Но привлекает меня в поэзии краткость.

Школьные знания постепенно улетучиваются. А самообразование идет медленно. Даже без учета того, что я разбрасываюсь дополнительно на рисунок и фотографию.


Мышление у меня образное, а память ассоциативная (если это интересно). Но люблю схемы и логику. Хотя придерживаюсь антиномичного взгляда на мир.
Критику тоже люблю. Но конструктивную.
Даже если я привожу доводы против, это все равно значит, что я принимаю все к сведению. Я мотаю на ус. Использую в будущем.





Наверное, в самом начале мне просто повезло: есть "публикация" на конном сайте.
Пожалуй, с нее и начну... Как с истоков. С начальной точки. С начала отсчета истории. Личной, конечно. Ну и пусть.




Черный, как пепел вулкана, единорог, с рубиновой каплей, дрожащей на конце его рога.
Черная, блестящая шерсть; черные, искрящиеся большие глаза.
Огромный единорог. Мощный, как тяжеловоз, и необыкновенно высокий.
Смотрит сверху вниз, с легким презрением. Однако, он весь в напряжении - вздрагивает и порывается убежать от малейшего шума или резкого движения.
Красная капля на конце золотого рога тоже дрожит и покачивается, угрожая оторваться. Она, как напоминание о крови земли, которой, время от времени, исходят вулканы, выбрасывая из себя перед этим тучи пепла и рождая новых черных единорогов.
А старые единороги в этот момент теряют свой золотой сверкающий рог... Но у них отрастают крылья. Смоляные крылья, мягче перьев которых, нет в моем мире ничего.
И старые единороги отталкиваются копытами от земли и своей родной огнедышащей горы, породившей их когда-то, очень много лет назад, и мчатся в небо, кружась на новообретенных крыльях, и горько оплакивая рубиновыми слезами золотой рог и кровавую каплю на нем.
Они-то и есть источники скорби в моем мире. Они сеют это чувство, разбрызгивая крыльями свои слезы.
Каждая капля - это скорбь по ушедшим дням, это скорбь о потеряном или не обретенном, это скорбь...
Черная длинная грива, черные огромные крылья... Их никто не видит, но каждый чувствует их горе!
А потом они исчезают, оплакав полностью свою потерю, уступая место другим, новообретшим крылья, их скорбь уступает место новой скорби...
А внизу встают на слабенькие ножки молодые единороги с кроваво-красной каплей, дрожащей на золотом витом роге. Черные, как извергнутый из недр живых гор пепел.
Они, слабые, дрожащие, входят в огненную кровь земли, и, искупавшись в ней, из лавы выходят огромные, черные, блестящие шерстью единороги...
Ильг
03.2005



[Аналогичные темы]
[a href=\'index.php?showtopic=0\']Склад. Фотография[/a]
[a href=\'index.php?showtopic=0\']Склад. Рисунок[/a]

[Ilg]

Новый день на ипподроме
Жар солнца. Гул трибун… Рев динамиков. Мельтешение копыт.
Стартовая машина. Бокс.
Бьюсь о стены… Стены – решетки. Поржавевшее железо.
Выйти! Выскочить отсюда!
Звонок! Рывок! Полет…
Рыжий хвост. Пыль в глаза. Блеск подков.
Черный бок. Сапог. Хлыст. Удаляющийся черный хвост…
Ветер с запахом пота и земляной пылью бьет в ноздри… Воздух с духом страха… Вихрь азарта…
Ритм. Четкость бега. Ускорение.
Снова черный бок, побелевший от мыла. Чужое хриплое дыхание. Черные ноги, отбивающие нечеткий ритм. Черная морда в пене… И, чуть дальше, рыжая…
Быстрее. Четче.
Поворот.
Удары хлыста. Вновь ускорение.
Никого впереди.
Уже не управляю ритмом. Он правит мной… Крик и свист с трибун…
Жар солнца… Холодный ветер…
Забываю копытами касаться земли. В ритме. В скорости. В пене…
Не чувствую себя. Ветер… Перед глазами только солнце… Слепящее белое солнце…
Ветер. Солнце.
© Ильг

[Ilg]

"Ыыыть!", - как говорит МТ, лупя по ботам... Опять тему переименовали! Ну что ж такое?! +\


***
Свобода ветра. Сила земли. Энергия огня и солнца. Я.
Я боюсь тебя. Я убью тебя! Не приближайся!..
Подойдешь – я отбегу. Не угонишься. Не теряй время. Ведь я буду зорко за тобой следить. Не приближайся!..
Куда ушла моя мать? С тобой. Мои сородичи? С тобой! Я убью тебя!! Я боюсь тебя!..
Не приближайся! Ты видишь, какой я огромный! Ты видишь, какой я злой! Убью. Одним ударом.
Ты – мой страх. Ты – грозящая опасность. Ты тих и замедлен. Ты слаб, как трава, склоняющаяся под ураганным ветром. Но ты коварен. О да, я знаю, как ты зол и коварен. Не приближайся!
Ты умеешь ловить через расстояние. И время. Ты готовишь мне нежизнь и смерть. Я знаю. Нежизнь под тобой. Нежизнь в угоду тебе.
Поймал солнце. Запряг ветер и воду.
Но я убью тебя. Даже попав к тебе в руки. Не подходи.
Возможно, не сразу – ты мастерски умеешь укрощать. Но убью! Имей в виду! Убью!.. Одним своим существованием. Через зависть твоих сородичей.
Может быть, после своей смерти. Через других. Через солнце. Ветер. Воду!
Не подходи!
После своей смерти. Но убью! Тебя! Я!
© Ильг




***
Под древним холмом, на котором раскинулся старинный город, спит вечный зверь.
Сны зверя о людях. Людях выше и ниже. Людях раньше и позже.
Видения о лесах, что восставали из пепла, но превратились в золу. О каменных стенах, что окружали холм, но вновь рассыпались в пыль.
О любви. И войне.
О смерти. И выборе.
О страхе. И тишине.
И песне…
Но сон этот преходящ.
На всех четырех лапах зверя – золотые оковы. Они тают от горьких слез детей. В один из дней упадет последняя слезинка, которая окончательно растопит оковы.
И сон спадет.
Тогда холм дрогнет. И разойдется от ударов хвоста. Зверь выйдет. Встряхнется. Серая шерсть сменится золотой. А золотая – багровой.
И вокруг побегут змейки огня.
Змеи.
Голодные огненные многоголовые гидры.
Они будут пожирать камень. Пить металлы. Они будут глотать людей и животных. И вдыхать деревья.
То, что уцелеет после них, попадет под лапы вечного зверя. И все равно умрет.
Зверь будет идти долго. Очень долго. Для вечного нет времени и направления.
Идти и идти.
Пока шерсть вновь не станет серой, и усталые лапы не допустят тело на землю.
А когда он ляжет, вокруг лап его снова замкнутся золотые оковы. Но вечный зверь уже будет спать. А над ним вырастет новый холм.
© Ильг

[Redeemer]

ммм... Даже не знаю, что и сказать. Навевает на мысли, но их так много, что путаются в голове. Очень сильно написано. Пробивает. Мне понравилось, жду еще чего-нибудь подобного)

[Ilg]

Цель: идеал

По серой асфальтовой дороге бежит маленькая девочка. К груди она прижимает игрушку. Обычную игрушку со свалявшимся белесым мехом. Разобрать, что это за зверь сложно.
Девочка бежит, пока ее еще держат ноги. По дороге бежать легко. Бежать мимо проглядывающих сквозь тьму скелетов. Мимо умерших деревьев. Мимо обтянутых истлевающей кожей трупов животных и людей.
Мимо ржавеющих остовов машин.
Дорога чиста. Идеально чиста. Только шумный, непокорный ветер вместе со своим дружком - дождем, иногда бросают пыль и воду на вычищенное сотнями щеток асфальто-вое покрытие.
Девочка бежит. Мама просила ее не останавливаться. Ни за что не останавливаться! Ножки уже так устали... Но мама кричала: «Беги!». Она так кричала, после того, как их домик смели. Домик из веток и картона. Домик, который был так близко к Дороге…
Они – последние. Девочка и ее мама. Были. Теперь осталась только девочка.
Сейчас можно только тереть рукой глаза и смахивать горькие слезы. Идеально ровная дорога смеется и заставляет спотыкаться. До диких мест так далеко… А сзади приближаются они. Чуть слышно шипя колесами, идеально смазанными соединениями, шарнирами. Тихо, без слов. Как всегда.
Им не нужно спешить. Люди смертны. Все живое смертно. Только машинам все равно.
Соединенные единой целью. Единым разумом.
Идеал. Стерильность.
От живого так много проблем…
Убить все.
Цель: идеал.
Ни автомобилей, ни людей, ни животных. Ни деревьев, что бросают на асфальт свою листву. Ни износившихся машин.
Все, что вносит хаос - за обочину.
Только никак не справиться с непокорным ветром, что несет много пыли. И дождем, что льет воду. На идеальное асфальтовое покрытие дороги…
© Ильг

[Ilg]

Временно... Или насовсем кидаю свои недостатьи...


"Форсировать страх" (с)
Потерять сердце...
В словаре было определение, смысл которого сводился к тому, что у конников потерять сердце - значит навсегда утратить смелость, начать бояться лошади, верховой езды...
Но только... Это не навсегда.
Страх всегда можно победить. Главное, иметь цель. Более существенную, более важную, чем этот страх.
Я очень огорчилась, узнав много лет назад в том определении себя. Но я слишком гордая и упрямая... Я просто сказала "нет". Я не приняла в себе этот страх... Страх - это слабость...
Но только...
Никогда до того страха перед лошадьми у меня не было... Ни в зоопарке, когда я садилась на пони - первую лошадь в моей жизни. Ни в 12 лет, когда я первый раз села на обычную лошадь... И то, что я не боялась, позволяло мне крутить жеребца в такую сторону, в какую мне надо было. И он не возражал. И стервозная пугливая кобыла меня слушалась на ять. Упавшая в 5 метрах от нас огромная ветка испугала. Но унести себя я не позволила. А отзанималась я к тому моменту - месяца два. По воскресеньям. Просто была уверенность...
Но вот дело от галопа подошло к прыжкам... И делов-то - тоненькое бревнышко. Раза в полтора ниже кавалетти, только бы было что высоко перешагнуть... Сделать вид, что прыгаем...
Раз нормально. Два нормально. Туда. Обратно. Девять. Десять... А на одиннадцатый раз я упала. Первый раз в жизни свалилась с лошади. Не сильно. И я даже не испугалась. Хоть и не соскользнула, а упала.
Тут же села. Опять прыжок. И снова на земле. Тяжело и под копыта.
Я ничего особенного не почувствовала... А рядом стоящие утверждают, что у них волосы на голове зашевелились: им показалось, что лошадь наступила мне на спину.
Мне не было больно. Мне было тогда жутко обидно... Ведь я почти усидела! И после прыжка я еще пару тактов держалась сбоку на седле... Помешал поворот корпуса лошади - она испугалась куста, и унеслась куда-то вперед. Ее поймали только на шатком мостике, к которому она раньше и подойти-то боялась.
Возвращалась домой я верхом.

И следующий день. Все нормально. И снова прыжок - и снова на земле... Я еще в тот день села...
Но ни на следующей неделе, ни через неделю. Ни через месяц, когда наступила зима, я к лошадям не попала. А потом жеребца продали, у кобылы был уже слишком большой срок жеребости...
Впрочем, сейчас я очень сильно подозреваю, что все было не совсем так... Слишком испугались за меня родители и хозяйка лошади тогда, когда я так неудачно (или очень удачно, смотря как посмотреть) упала.

А потом перерыв на полгода... И одиночный выезд на той же кобыле, первый раз разлученной со своим жеребенком-первенцем...
Нервный шаг. Неровный стук копыт по асфальту по дороге к аллее, где я сравнительно недавно училась рыси и галопу. Ржание и козел.
Моя мертвая хватка рук вокруг лошадиной шеи, окрик хозяйки, ведущей лошадь в поводу. Причем, если сперва, окрик был направлен на лошадь, то потом получила я: кто меня учил хвататься за лошадь и ложиться вперед?!
Теоретическое знание о козлах я получила. Но и дополнительный отрицательный опыт тоже получен...

И все...
Свое сердце на тот момент я потеряла.

Еще через полтора года я уже к своему удивлению обнаружила, при указании садиться на лошадь я внутренне обмираю... Был страх - а вдруг уйдет, а вдруг понесет, а вдруг начнет козлить, а вдруг..? Просто, а вдруг...
Отвратительное "а вдруг"...
И лошадь унесла меня в кусты. Позорное поражение...

Все.
На этом мое общение с лошадьми сократилось до маленького кружка вокруг клумбы в городском прокате, когда мне несколько раз случалось встречать его, или поглаживание по носу или боку с земли той кобылы, ее пары жеребят, и пары лошадей, что пару раз временно содержались вместе с ними.
Не иметь возможности ездить верхом. И общаться только с земли не дольше получаса и не чаще, чем раз в 3-4 месяца. И быть в седле лишь по ночам во сне... Оглядываться на цокот... В любом фильме видеть прежде всего лошадь... И рисовать только лошадей.

Садиться на 2-3 минуты на лошадь. Успокаиваться. И уже быть уверенной, что больше я бояться не буду... И каждый раз потом поднимать ногу в стремя с замиранием сердца и дрожью в теле.

И так до семнадцати лет. Пока я не поступила в университет и у меня осталось полтора свободных месяца...
И вот тогда я попала на ипподром. В пони-клуб "Барби".

Сначала была борьба с собой на шаге. Все еще ожидание этого "а вдруг"... И я ездила несколько недель только шагом. Подумать о более быстром аллюре мне страшно. Я сперва и шагать-то в одиночку по полю боялась. Только в леваде или в выездковом манеже...
Потом постепенно я стала доверять лошади чуть больше... И когда в один из дней меня выслали вперед по тренировочной дорожке, со словами, "ну давай, попробуй рысью"...
Сто метров борьбы с собой. Одновременно высылать и сдерживать... Громко выговаривать "рррысью!" непослушными губами. И одновременно зажимать повод. Рот вмиг пересох, а руки моментально взмокли...
Сто метров наедине с лошадью и страхом.
И самое страшное было - все же выслать лошадь в рысь... Когда она на нее перешла, я была крайне изумлена: рысь - это не то, страшное нечто, которое рисовали мне воображение и подкачавшая память.
Все.
Это был для меня переломный момент. Я уже не помню, как я возвращалась к галопу. К прыжкам. А вот рысь так хорошо запомнилась.
Боялась я потом неоднократно. И периодически боюсь чего-нибудь. Но такой паники, что была раньше уже нет.

Я до сих пор робею перед препятствиями... Перед свободным галопом. Боюсь тычков и козлов.
Но... Но упал и тут же встал... Встал - и тут же сел опять в седло.
Бояться прыгать, но идти на препятствие...
Усидеть на козлах и тут же выслать в рысь...
Нормальный человек обязан иметь чувство страха, иначе он или робот, или идиот.
Но лошади приучили меня идти навстречу страху... Бояться, но работать. Убивать страх. Не признаваться в том, что боишься... И повторять, повторять, повторять...
Я больше не могу быть безрассудно смелой... Приучил опыт, которого раньше не было. Я просто не знала, чего можно бояться. Но я научилась и побеждать страх.
Когда-то я и высоты боялась... Давно. Пока не побывала на краях глубоких оврагов... В горах. В ущельях, где до реки, терявшейся в тумане, было километра полтора.

Поэтому я не верю, фобиям.

[div align=\'right\']01.12.2007[/div]




"Могила светлячков"
Светлячки.
Маленькие огоньки в ночи.
Впервые я их увидела в 2005 году. На практике. В Адыгее. В горах. На нашей базе практики "Белая речка".
Можете не верить. И мне так кажется, из моих и не поверил никто. Но до того я светлячков не видела.
Стоило только как можно дальше уйти от установленных недавно фонарей. Только лишь попасть в ночь. И там - звезды и светлячки.
Такое звездное небо я видела лишь за несколько лет до этого на море. И очень давно - в раннем детстве - дома с балкона. Когда еще свет города не глушил света множества далеких солнц.
Тогда и деревья, будучи ниже, казались выше. И дом наш еще не был достроен - очередь - дом длинный, до ужаса.
И поле перед домом было полем, а не ухоженным и очень большим газоном. И травы, что там росли, были степными. Это я уже потом, в университете, на практике летней узнала - кто трав, нам показываемых не знал, а я много названий помнила. И кузнечиков летом много было.
Сейчас, кажется, с озера даже лягушки ушли. А еще недавно концерты закатывали... Ночные.
Преображается район... Цивилизация приходит... Гипермаркет. Кинотеатрик прямо через дорогу.
На месте пустыря со степной растительностью во дворе построили сначала стоянку. А сейчас и вовсе - 4 высотки. Одна вплотную к другой.
Москва строила.
Уплотняют.
Природа побоку...

А светлячки.
Светлячков я и тогда у нас не помню. В ту дремучую пору, когда и транспорта от нас не слишком много ходило. Да и ресторанов рядом не было. Не было и светлячков.
Яркие. Желтые. Как будто электрические.
Только сами по себе.
Поймал и держишь в руках маленькую лампочку. Только живую.
Будучи биологом, знаю я весь механизм свечения. Но... Но разве об этом вспоминаешь, когда видишь их полет в темноте. Вроде даже и не сразу некоторых замечаешь. Лишь краем глаза. Вроде что-то сверкнуло. Приглядишься - и не заметишь. И вдруг - вот он - проявился. И полетел дальше, хаотично меняя направление. А вот - снова пропал. Ищи теперь другого.
И их десятки. В воздухе. Над высокой травой. И в ее стеблях. И на них.
Не слишком сложно их ловить.
Поймал, и хочешь, что бы он всегда светил тебе. И не сколько желаешь его света, сколько того чудесного ощущения. Какого-то... Что-то... Необыкновенное. Именно - чудесное.
Мне нравилось стоять в ночи среди звезд и светлячков. В тишине. Одной. Когда никто не нарушает это колдовское ощущение.
И наблюдать за хаосом.

Умер светлячок - умер и огонек.
Даже фотографий у меня их не осталось. Мыльницей пленочной не много в ночи нафотографируешь - не берет аппарат малый свет.
Только воспоминания. Иногда всплывают они в памяти. Эти, а так же - многие другие.

Вот однажды всплыли в памяти несколько кадров мультфильма.
Война. Старший мальчик. Младшая девочка.
Леденцы в железной коробочке. И взамен них - стекляшки.
Ни названия. Ни всего содержания.
Слишком древние воспоминания. Как раз из того времени, когда звезды на небе с балкона я видела. Мало мне лет было. Сейчас всего одна-две звездочки, да луна. И только когда небо очень ясное.
Вот мелкая я была. А фильм меня тогда впечатлил сильно... И запомнился.

Интернет - великий помощник, если им правильно пользоваться.
Несколько месяцев назад я нашла фильм.
"Могила светлячков".
Пока нашла чем скачать. Пока разобралась, как скачивать. Пока скачивала...
Вот, наконец, и посмотрела...

Тех детских впечатлений он не рассеял.
Многие вещи я понимаю по-другому.
Но впечатление от фильма осталось тем же.


Собиралась написать много. И мыслей много вертится.
Только вот не перетекают они в текст. Пшик один. Все больше на воспоминания упор получился...

Только что писать о детях?..
И о войне.
Нет логики.
Только сожаление. "Если бы не..." Не то, или другое. Или "если бы он..." Или они...
[div align=\'right\']30.09.2007[/div]

[Ilg]

Закат

И еще один день позади.
Жаркий, знойный, плавящий, иссушающий. Летний...
Садящееся солнце. Закат. Всегда любил это зрелище, никогда не уставал им любоваться. Старение и умирание дня. Величественное, горькое и родное.
Сейчас вид, открывающийся мне, красивее во сто крат того, что я наблюдал много-много лет назад. Большое солнце. Яркое солнце. Перелив цветов на облаках. И под ними очертания города, что окрашиваются в кровяные тона. Все совсем не так, как тогда. Всего больше.
Когда-то солнце было менее жестоким... Оно было далеким и неживым. Взгляд светила был обращен на что-то совсем другое. Но однажды оно, будто, проснулось. И теперь практически неотрывно и внимательно смотрит на нас.
Теперь под его лучами все умирает. То, что и так не является живым.
Плавятся обломки асфальта. Тают. Как шоколад в детских руках.
Гнутся под тяжестью выгоревших вывесок и щитов железные стойки. И из зданий, как кости из изуродованных тел, торчит арматура. Стекол нет уже много лет. Может быть, осколки все еще лежат там, внизу. Мне не видно.
Бетон крошится, отваливается кусками, придавая зданиям вид, который делает их еще более похожими на мертвецов.
Вода. Я не знаю, что стало с реками и озерами. Возможно, они высохли. Но иногда в городе идет дождь. Мне видно из окна. Сильный, долгий ливень. Но он слишком редок для нынешнего времени. Вскоре после встречи с солнечными лучами осевшая влага испаряется.
Ливень. Это фактически последнее, что напоминает звуки прежней жизни. Когда приходит ливень, когда шумит дождь, когда гремит гром... Шум шуршащих по асфальту и стенам струй. Иногда - звонкий стук капель, разбивающихся о железные навесы. Или же приглушенная дробь дождя о множество зонтиков...
Зонтики, конечно, исчезли. Давно канули в никуда. И молнии теперь бьют слишком сильно и близко.
Завывание, гул ветра. Штормовой рев. Грохот. Бури, как последние доказательства, что жизнь еще не совсем умерла здесь. Демонстрация из последних сил. Попытки костного походить на живое. Редкие.
В остальное время меня окружает лишь тягостная тишина. И изучающее меня солнце.
Его краешек сейчас вот-вот закатится за горизонт.
Наступает долгожданная ночь. Жесткая, ледяная, сковывающая. Разрушающая то, что еще не убило солнце. Ночь, не приносящая облегчения.
Завтра будет новый рассвет, который теперь не похож на надежду, на образ возрождающейся жизни. А за ним - новый день в тишине и нежизни. И снова - закат - величественная, горькая, родная, знакомая смерть.
Окна выходят на запад. Каждый день - вечный и неизменный вид на закат.
Пока мои давно сухие кости не сожжет умирающее солнце или не разрушит холод ночи.
© Ильг

[Redeemer]

"Закат" хорош. Ой как хорош однако) Опять таки наводит на мысли, вгоняет в задумчивость и самоанализ. Сильная весч)

[Ilg]

"Закат" хорош. Ой как хорош однако) Опять таки наводит на мысли, вгоняет в задумчивость и самоанализ. Сильная весч)

Это цель моего творчества.

Спасибо.

[Ilg]

Светлая мечта


Непроходящие сумерки незаметно превратились в ночь. Сквозь уже почти непроглядную темноту высвечивают белые крылья. Грязные, со взъерошенными перьями. Мягко-поникшие. Вздрагивают от судорожного дыхания умирающего животного. Иногда едва-едва шевелятся, чтобы разогнать остывающую кровь.
Вдох-выдох. Вдох-выдох... Приоткрытая пасть никак не помогает урвать еще чуть-чуть воздуха. Вдох. Морда утыкается в землю. Длинная шея не держит голову.
Выдох.
Вдох. Выдох.
Ветер ерошит еще пока чистую белую гриву. Вдох-выдох.
Ноги дрожат. На них уже не встать. Забыть о беге.
Лишь бы сделать еще раз вдох и выдох.
И еще раз...
По каменной пустыне неприятно бегать. По бесконечной темной пустне нет смысла бежать. Но бегать было весело. Бесцельно. Ради самого бега.
Крылья уже не поднимут в небо. Пусть серое. Пусть холодное. Забыть о полете.
Вдох.
Летать не сложно. Даже в темных сырых облаках. Даже в сильные грозы. Просто летать.
Выдох. Вдох.
Отключить слух. Забыть о завывании ветра. Ледяного ветра. От которого не спрятаться среди чахлых деревьев. И не убежать. Потому, что он быстрее.
Выдох. Вдох.
Закрыть глаза. Забыть о сумеречном пустынном мире. И о той, что сидит рядом и смотрит, как умирает ее мечта. Мечта улететь туда, где светит солнце, много жизни и тепло.
Холодный ветер постепенно заметает белую гору серым пустынным песком.

***

У них было сказание о Светлом Мире. Много-много поколений оно поддерживало их - рассыпавшихся поодиночке по всей темной пустыне двуногих. Нужно только найти своего белого Крылатого коня, говорило сказание, и приручить его. И тогда, когда-нибудь, он увезет тебя за облака. Туда, где тепло и светло. Где много жизни.
Каждый расшифровывал сказание по-разному. Те, кто никогда не встречал белых крылатых лошадей, искал иносказательность. Переносный смысл. Тем, кому посчастливилось, искали способы приручить недоверчивое животное. А кто-то из них просто шел к главной цели, пытаясь заставить, а не дождаться.
Механизмы первых так и не дали возможности полета. Лишь жалкое подобие, продлевавшее прыжок.
Вторые редко достигали успеха в приручении. И никогда - в полете. Прирученные животные постепенно чахли и умирали, не выдерживая привязанности.
А третьи падали с небес на землю вместе с крылатым конем, разбиваясь насмерть.
И все же, сказание продолжало жить...
© Ильг